PARTE 1
Las risas comenzaron antes de que el chico llegara a la línea de tiro.
El Campeonato Nacional de Precisión estaba lleno.
Competidores patrocinados.
Periodistas.
Cámaras.
Miles de espectadores.
Y entonces apareció él.
Un adolescente delgado con una sudadera gris desgastada y una gorra vieja.
Sin patrocinadores.
Sin uniforme.
Sin equipo profesional.
Caminó directamente hacia la mesa de registro.
Algunos espectadores comenzaron a grabar con sus teléfonos.
El juez principal levantó una ceja.
—¿Quién es ese?
El chico no respondió.
Simplemente entregó un formulario doblado.
El empleado lo revisó.
Su expresión cambió de inmediato.
—Está autorizado.
Las conversaciones se detuvieron.
Ahora todos observaban.
El campeón nacional, Javier Mendoza, sonrió desde la zona de competidores.
Tres títulos consecutivos.
Decenas de patrocinadores.
Miles de seguidores.
—Esto será divertido.
Las risas regresaron.
El chico caminó hacia la zona de evaluación.
Tomó el rifle.
Lo revisó durante apenas dos segundos.
Y siguió avanzando.
Sin nervios.
Sin prisas.
Sin mirar al público.
Algo en su forma de caminar hizo que el árbitro veterano no pudiera apartar la vista.
Parecía demasiado tranquilo.
Demasiado seguro.
El muchacho llegó al puesto de tiro.
Las banderas se movían suavemente con el viento.
Todo el campo quedó en silencio.
Javier cruzó los brazos.
—Cinco disparos.
Veamos cuánto dura esto.
Algunas personas volvieron a reír.
El chico colocó el rifle.
Respiró profundamente.
Y adoptó una posición perfecta.
Tan perfecta que el árbitro veterano dejó caer su bolígrafo.
Porque había visto esa postura antes.
Muchos años atrás.
En una sola persona.
La cámara avanzó lentamente hacia él.
El chico alineó la mira.
El viento desapareció.
Las risas desaparecieron.
Todo desapareció.
Entonces…
BOOM.
Un único disparo estremeció el campo entero.
Y el árbitro se puso de pie de golpe.
Porque acababa de reconocer el tatuaje oculto bajo la manga del muchacho.
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PARTE 2
El disparo todavía resonaba sobre el campo cuando el árbitro veterano comenzó a caminar.
No hacia el objetivo.
Hacia el muchacho.
Todo el público estaba confundido.
Javier sonrió.
—¿Qué pasa? ¿Ahora revisan los disparos por lástima?
Algunos espectadores rieron.
Pero el árbitro no reaccionó.
Su mirada estaba fija en el brazo del adolescente.
La manga se había deslizado unos centímetros.
Lo suficiente.
Lo suficiente para mostrar un viejo tatuaje.
El corazón del árbitro comenzó a latir con fuerza.
Porque conocía ese símbolo.
Lo había visto hacía más de veinte años.
Solo una persona lo llevaba.
Mateo Salazar.
La leyenda del tiro deportivo.
El hombre que desapareció después de un misterioso accidente.
El hombre que muchos consideraban el mejor tirador que había existido.
El árbitro se detuvo frente al muchacho.
—¿Quién eres?
El chico dudó unos segundos.
Luego respondió:
—Me llamo Diego Salazar.
El silencio fue absoluto.
El árbitro perdió el color del rostro.
—¿Salazar?
El muchacho asintió.
—Era mi padre.
Los espectadores comenzaron a murmurar.
Javier dejó de sonreír.
Por primera vez parecía incómodo.
Entonces un técnico corrió desde la zona de objetivos.
Estaba agitado.
Casi sin aliento.
—¡Tienen que venir a ver esto!
Todos giraron la cabeza.
Las pantallas electrónicas se encendieron.
Y la multitud quedó inmóvil.
Porque el disparo no había fallado.
Ni siquiera había impactado en el centro.
Había atravesado exactamente el agujero de un disparo realizado años atrás durante una exhibición histórica.
El mismo disparo que convirtió a Mateo Salazar en una leyenda.
Un impacto sobre otro.
Milimétricamente perfecto.
Como si el tiempo hubiera retrocedido.
Como si el padre hubiera disparado de nuevo.
Las risas desaparecieron.
Javier bajó lentamente los brazos.
Y el árbitro apenas pudo susurrar:
—Es imposible…
Entonces Diego levantó la vista.
Miró al campeón nacional directamente a los ojos.
Y dijo:
—Ese fue el primer disparo.
Todavía me quedan cuatro.
FIN.
