PARTE 1
Las puertas del bar se abrieron violentamente.
Las conversaciones se detuvieron.
Las risas desaparecieron.
Más de veinte motociclistas giraron la cabeza al mismo tiempo.
Porque un niño acababa de entrar solo.
Llevaba una vieja mochila sobre los hombros.
Y caminaba directamente hacia la mesa principal.
Los hombres comenzaron a murmurar.
—¿Quién dejó entrar a ese niño?
Preguntó alguien.
El presidente del club se levantó lentamente.
Su enorme figura hizo que todo el local quedara en silencio.
—Este no es lugar para niños.
Dijo con voz firme.
Pero el niño siguió caminando.
Sin miedo.
Sin detenerse.
Hasta quedar frente a él.
Entonces abrió la mochila.
Y sacó una fotografía antigua.
La colocó sobre la mesa.
CLACK.
El presidente la observó.
Y su rostro cambió inmediatamente.
Porque reconoció a la persona que aparecía en aquella fotografía.
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PARTE 2
Nadie hablaba.
Nadie se movía.
El presidente tomó la fotografía.
Sus manos temblaban.
—¿Dónde conseguiste esto?
Preguntó.
El niño lo observó fijamente.
—Mi abuelo me dijo que lo encontraría aquí.
Los motociclistas intercambiaron miradas.
El presidente palideció.
Porque conocía perfectamente ese nombre.
Entonces el niño sacó un pequeño sobre.
Arrugado.
Antiguo.
Y se lo entregó.
El hombre abrió la carta.
Comenzó a leer.
Y dejó de respirar.
Porque la firma al final pertenecía a alguien que llevaba años intentando encontrar.
Entonces levantó lentamente la mirada.
Y preguntó:
—¿Quién eres realmente?
El niño sonrió.
Y respondió:
—Esa es exactamente la pregunta que mi abuelo dijo que haría.
FIN.
