PARTE 1
El autobús escolar nunca debió detenerse allí.
No en medio de la nada.
No junto a un bar de motociclistas en carretera lleno de motos y hombres borrachos.
Nubes de tormenta cubrían el cielo mientras el viejo autobús amarillo silbaba ruidosamente desde el motor.
Humo salía lentamente debajo del capó.
Dentro—
los niños ya comenzaban a entrar en pánico.
El anciano conductor intentó girar la llave otra vez.
Nada.
— “Vamos… vamos…”
Pero el motor estaba muerto.
Y al otro lado del estacionamiento—
los motociclistas ya los habían visto.
Chaquetas de cuero.
Botas pesadas.
Humo de cigarrillos.
Uno por uno—
salieron del bar de carretera y miraron hacia el autobús averiado.
Los niños se quedaron en silencio inmediatamente.
Varios se pegaron nerviosamente a las ventanas.
Una pequeña niña susurró:
— “¿Son hombres malos?”
El conductor cerró rápidamente las puertas.
Afuera—
un enorme motociclista con barba gris se acercó lentamente hacia el frente del autobús.
Parches del club cubrían su chaleco de cuero.
Las palabras “ROAD REAPERS” se extendían sobre su espalda.
Otro motociclista se rio a su lado.
— “Parece que nos tienen miedo.”
El motociclista de barba gris sonrió ligeramente.
Entonces de repente—
las puertas plegables del autobús se abrieron.
El conductor entró en pánico.
— “¡ESPERA—!”
Pero un pequeño niño ya había bajado.
Tal vez siete años.
Mochila pequeña.
Sudadera azul.
Manos temblorosas.
Los motociclistas quedaron completamente en silencio.
El niño caminó directamente hacia el líder motociclista de barba gris.
Y preguntó suavemente:
— “¿Conoce a mi papá?”
El motociclista frunció el ceño inmediatamente.
— “Mamá dijo que si alguna vez veía a los Road Reapers…”
— “Debía buscar a un hombre llamado Crow.”
Silencio.
El líder motociclista dejó de respirar.
Porque nadie lo había llamado “Crow”
en casi veinte años.
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PARTE 2
El estacionamiento de la carretera quedó completamente en silencio.
Incluso las motocicletas parecían más calladas.
El pequeño niño abrió lentamente su mochila.
Luego sacó cuidadosamente una fotografía vieja.
En ella—
un Crow mucho más joven aparecía junto a otro motociclista vestido con uniforme militar.
Con los brazos sobre los hombros del otro.
Sonriendo.
El líder motociclista observó la fotografía sin parpadear.
Varios motociclistas mayores alrededor perdieron la sonrisa inmediatamente.
Porque reconocieron al hombre al instante.
— “Ese es mi papá.”
El pequeño señaló al segundo motociclista.
— “Mamá dijo que desapareció antes de que yo naciera.”
Crow tragó saliva con dificultad.
Porque quince años atrás—
su amigo más cercano desapareció durante un transporte ilegal de armas cerca de la frontera.
Sin cuerpo.
Sin respuestas.
El pequeño parecía nervioso ahora.
— “Ella dijo que usted sabría qué pasó.”
Los motociclistas intercambiaron miradas incómodas.
Uno de ellos retrocedió lentamente.
Porque todos allí recordaban aquella noche.
Y todos recordaban quién nunca regresó.
Crow se agachó lentamente frente al niño.
Por primera vez—
el peligroso líder motociclista parecía asustado.
— “¿Cómo se llama tu mamá?”
El niño respondió suavemente:
— “Elena Morales.”
Crow cerró los ojos inmediatamente.
Porque Elena Morales era la mujer que su amigo desaparecido murió intentando proteger.
Y de repente—
la banda de motociclistas rodeando el autobús escolar
ya no era el verdadero peligro.
El pasado lo era.
