PARTE 1
—Solo un vaso de agua.
El niño hablaba casi en susurros.
Tenía polvo en la ropa.
Y las manos temblando.
El dueño del local lo observó.
El restaurante estaba lleno.
Clientes.
Ruido.
Dinero.
Todo seguía normal.
Hasta que vio algo.
Colgando del cuello del niño.
Una pequeña ficha metálica.
Antigua.
Gastada.
El dueño dejó de caminar.
—¿Dónde conseguiste eso?
El niño dio un paso atrás.
—Siempre la llevo.
El dueño la tomó.
Y se quedó inmóvil.
Porque aquella ficha pertenecía a un refugio que cerró hace veinte años.
Un refugio donde desapareció una persona que él jamás olvidó.
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PARTE 2
El dueño cerró el restaurante.
Delante de todos.
Los clientes protestaron.
Pero él no escuchaba.
Miraba la ficha.
Luego al niño.
Luego otra vez la ficha.
—¿Quién te la dio?
El niño respondió:
—La mujer que me cuidó.
Silencio.
El dueño sintió un nudo en la garganta.
Porque aquella ficha tenía un número.
Y ese número pertenecía a la única persona que nunca logró encontrar.
